Hay que matar a los jóvenes.

Musicalísimo fue un programa televisivo de Santa Fe muy popular, de cumbia de la fiera. Un chofer pide la vuelta de musicalísimo, porque “ahí aprendían a bailar los pibes. Y los pibes de ahora no saben bailar”, dice el chofer. Chofer de un ministro, sentado en la dulce espera en una gris oficina pública, delira a sus anchas.
El tópico crítico contra “los pibes de ahora” es un lugar común de esa charla banal que, en anteriores generaciones, apelaba al estado del tiempo con comparaciones históricas (del tipo “nunca hizo tanto calor”, “nunca tanto frío” y así) o bien el fútbol.
Seriamente, estoy pensando que a Entre Ríos le falta en equipo en primera A.
Omix, con Político Aficionado y Manolo, en una plaza de San Telmo, proponía aislar a los entrerrianos. Por supuesto, tal propuesta me enojó. Ya ni recuerdo qué le dije, pero el asunto no llegó a las piñas, porque aunque yo soy grandote de físico –mido más de 1,90- y tengo, en términos generales, un espíritu deportivo más que agresivo, así que la dejé pasar.
El chofer, gordo e inmenso, ahora arremete contra los flogger, tópico irremediable. Según él, dice que si se pone un detector de metales en la puerta de Mac Donald, donde se juntan los flogger fabricados en serie (siempre que paso por ahí creo que ésa es mi hermana, y no, esa otra, tampoco, esta sí pero no: son todas iguales!) a todos se les incautarían las armas y las drogas.
No hay mayores precisiones sobre cómo incautar drogas con un detector de metal, pero yo acudo a mi muletilla: “hay que matarlos a todos”. El chofer, y la señora empleada pública de labor incierta que ceba mates, me miran, primero desconcertados. Luego, aprobando, pero hasta ahí nomás. Como si, en el fondo, yo fuese un extremista, pero de buenas intenciones. Así que pruebo con otra cosa, porque hoy tuve una mañana agradable y estoy con ganas de caerle bien a todo el mundo. “hay que reimplantar el servicio militar obligatorio”. Esa nunca falla.
La señora empleada pública de actividad desconocida asiente, cuenta algo de sus hijos –que por suerte, no son como el resto de los jóvenes, ay qué belleza- y el chofer, para no quedar atrás, cuenta maravillas de su hija adolescente.
Yo no tengo hijos adolescentes ni de los otros, mejor dicho, mis hijos no tienen padre, así que no tengo algo certero por agregar, pero eso sí, no me lo privo.
Y cuento que, por suerte, (digo ahí un nombre, sin explicar quién es) nunca sale los fines de semana, se queda estudiando y va los domingos a misa, trabaja todas las semanas y es la mejor en la escuela.
El esperado efecto se manifiesta.
El chofer, milagrosamente, ya no habla de sus hijos.
La señora empleada pública, se ruboriza.
Listo, misión cumplida.
El ministro no va a poder atenderme.
Me estoy retirando.
Disculpá, qué edad tienen tus hijos, pregunta la ya recuperada empleada pública de incierto destino: no, le digo, no tengo hijos. Me refería a la hija de una vecina. Me contó eso, de su hija.
-ahhh, dice recuperada.
-Sí, pero es mentira. De la madre. Lo sé porque la hija, bueno, en fin; era una novia mía. Nos separamos, porque ella me metía mucho los cuernos, y además, pobre, está internada ahora. Creo que se va a rehabilitar, espero que sí, era una buena chica.

Nuevamente se ruboriza, misión cumplida, nuevamente.
Y salgo a las calles calientes del mediodía, no tengo nada para hacer, pero no me deprimo. Siempre se puede dormir una buena siesta. O ir a la iglesia, o sentarme a beber agua mineral finamente gasificada. Porque gruesamente no viene. Y porque el mundo, a veces, es toda oportunidad y buen humor, un lugar plácido y tranquilo, lleno de seguridades, certezas y nostalgias, porque no todo tiempo pasado fue mejor, pero siempre es bueno pensarlo.